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La liste de ses amoureux est si longue qu’il s’en trouve dont elle ne se rappelle même plus le prénom — sinon carrément l’existence. Et ce n’est pas parce qu’elle ne les a pas aimés passionnément, ces hommes, dont certains ont bien failli se croiser dans le chambranle de la porte de sa chambre! Geneviève n’est pas la seule à croire que sans amour, elle va s’éteindre. L’amour est de ce fait si précieux pour elle qu’elle ne peut pas faire autrement que de payer très cher de son bien-être pour l’obtenir. Pourtant, ce n’est pas que l’amour manque autour d’elle: Geneviève a trois ou quatre très bons amis, une tonne de connaissances, des parents qui l’adorent, un grand frère toujours prêt à lui donner un coup de main, en plus d’un chien et d’un chat.

Mais on dirait que, pour elle, le seul amour qui vaut la peine d’être appelé par ce nom et vécu est celui tiré des contes de fées ou des romans Harlequin: l’amour avec un grand «D», pour « déception»… Ainsi, la vie de Geneviève se compare aux Rocheuses: une succession de pics.

Quand un homme rentre dans sa vie, là voilà qui ressort de ses cendres. Le changement est radical: son teint s’illumine, le timbre de sa voix devient pimpant, elle sourit à tout et à tout le monde. Nourrie par les petits mots doux que son amoureux lui susurre, elle est comme Jeanne d'Arc qui mène à la victoire les troupes françaises contre les Anglais. Imaginez que l’affection d’un seul homme parvient à chasser les idées noires qui l’habitent autrement en permanence, et à lui faire croire que si elle est aimée, c’est qu’elle est aimable et désirable!

Mais son bonheur — édulcoré — ne dure jamais bien longtemps. Très vite, l’angoisse de ne pas être la hauteur reprend le dessus. Dans ses moments de déprime, Geneviève ne se gêne aucunement pour balancer à qui veut l’entendre qu’elle est une femme banale, remplie de travers et tourmentée par-dessus le marché.

Tôt ou tard, son amoureux la démasquera. Et s’il ne le fait pas, c’est qu’il est encore plus nul qu’elle peut l’être, et qu’elle n’a évidemment pas de temps à perdre avec un homme qui n’a pas plus de couilles qu’une autruche n’a de cerveau.

La voilà maintenant, notre Geneviève, qui met sa vie de côté pour se consacrer ultimement à la recherche de preuves de l’affection de son homme, comme si elle se sentait tout à coup menacée de perdre l’unique source de son bonheur de laquelle non moins que sa survie dépend. Les « m’aimes-tu pour de vrai?» ponctuent désormais son discours. Les pirouettes pour obtenir encore plus de «preuves» d’amour prolifèrent comme des bactéries dans la relation, et quoi encore? Un beau petit cocon d’amour tissé trop serré, ça vous tenterait, vous?

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